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Le Passeur immobile
Self 0.0
Mon sang pécheur ruisselle ardent
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Tu vois, mon fils, l'espace ici naît du temps
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L'Hiver a fui, l'avril est là
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Je marche à peine et je suis déjà loin
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Mourir, mourir, unique grâce !
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Oh ! Peine ! Peine sans égale !
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Est-ce là l'effet du Saint Jour ?
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Ne sais-tu pas quel est ce jour sacré ?
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Délivre le monde si c'est ton sort
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Montre-moi si vraiment du ciel tu es l'élu
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